Los sueños juegan en rondas.
Unas hojas de otoño giran...
ocres leves .
Cae la lluvia.
Limpia la acera,
barre las hojas rotas.
Los sueños ya no juegan
y se hunden húmedos,
en el oscuro agujero
de esa alcantarilla...
formando un último remolino
triste y despojado.
